Santiago Gil Zuluaga<\/p>\n\n\n\n
Tomo asiento, descaradamente, en el centro de una de las obras de Carlos Alfonso. Un c\u00edrculo de<\/p>\n\n\n\n
ladrillos amontonados, cada uno con semillas y peque\u00f1os granos encima. Cierro los ojos. El conjunto<\/p>\n\n\n\n
de voces de mis compa\u00f1eros se empieza a disipar. Cada vez es m\u00e1s borroso. Me empiezo a transportar<\/p>\n\n\n\n
a una velocidad escandalosa, mientras permanezco ah\u00ed sentado. Ya no son voces. Oigo el ruido<\/p>\n\n\n\n
continuo del r\u00edo, el agua agitada. S\u00e9 que es el r\u00edo, porque la corriente rompiendo con las piedras no<\/p>\n\n\n\n
suena en intervalos, como lo har\u00eda en el mar. Huele a agua dulce. Los p\u00e1jaros placenteramente<\/p>\n\n\n\n
repetitivos, esa monoton\u00eda c\u00f3moda, ese canto que dice \u201chogar\u201d. Ya no siento el piso de madera de una<\/p>\n\n\n\n
casa antigua de la ciudad, sino tierra entre los dedos. Hay una conexi\u00f3n directa entre mi cuerpo y la<\/p>\n\n\n\n
tierra, pues estoy desnudo, en mi forma m\u00e1s pura, m\u00e1s natural. Abro los ojos. Un fuerte viento golpea<\/p>\n\n\n\n
mi cara, caen gotas de agua aunque no est\u00e1 lloviendo. Es la humedad amontonada en la copa de los<\/p>\n\n\n\n
\u00e1rboles, con sus ramas entretejidas. La selva, perpetuamente mojada. El ancho de los troncos es<\/p>\n\n\n\n
reconfortante -son los pilares de la vida-. Me levanto del piso, sintiendo el pasto en mis pies. Respiro<\/p>\n\n\n\n
profundo y mi pecho se llena del aire m\u00e1s fresco, suave y dulce. Me encuentro en los pulmones de<\/p>\n\n\n\n
nuestro planeta: el Amazonas. La tierra empieza a vibrar, haciendo que las piedras m\u00e1s peque\u00f1as<\/p>\n\n\n\n
revoloteen en la tierra. El temblor se convierte progresivamente en un terremoto, son las palpitaciones<\/p>\n\n\n\n
del coraz\u00f3n de la selva. Las fuertes sacudidas se traducen en vibraciones, que atraviesan la planta de<\/p>\n\n\n\n
mis pies, y llegan hasta mi cabeza. La energ\u00eda del sismo emite ondas de sonido ininteligible, que poco<\/p>\n\n\n\n
a poco se estructura, se vuelve m\u00e1s claro, m\u00e1s l\u00facido. \u201cVuelve a tus ra\u00edces, siente el bosque en ti\u201d,<\/p>\n\n\n\n
parece decir la selva.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Santiago Gil Zuluaga Tomo asiento, descaradamente, en el centro de una de las obras de Carlos Alfonso. Un c\u00edrculo de ladrillos amontonados, cada uno con semillas y peque\u00f1os granos encima. Cierro los ojos. El conjunto de voces de mis compa\u00f1eros se empieza a disipar. Cada vez es m\u00e1s borroso. Me empiezo a transportar a una … <\/p>\n