Me acuerdo de una tarde soleada en el parque, y las \u00faltimas p\u00e1ginas de Gatsby.<\/p>\n\n\n\n
Me acuerdo de saber, al cerrar el libro con los sentimientos alborotados, que este me acompa\u00f1ar\u00eda toda mi vida, y de encontrar por fin el amor en clavar los ojos en un texto.<\/p>\n\n\n\n
Me acuerdo de un Jazz al Parque soleado, ojeando una estanter\u00eda de libros y leer el nombre de S. Fitzgerald.<\/p>\n\n\n\n
Me acuerdo de comprar ese peque\u00f1o libro de tapa dura sin saber lo que encontrar\u00eda, bajo el t\u00edtulo de Tales of the Jazz Age<\/em>.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de aquellas vidas no vividas, cargadas de nostalgias robadas, en cada p\u00e1gina que recorr\u00eda del mismo, y de desear que si alg\u00fan d\u00eda fuera a escribir, ojal\u00e1 fuera con la precisi\u00f3n y el carisma de Fitzgerald.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de su olor a perfume por un liquido que se reg\u00f3 en mi estanter\u00eda.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de prest\u00e1rselo a Riwa y con gran fascinaci\u00f3n recomendarle mis historias favoritas, y advertirle del curioso olor y de la necesidad de un diccionario.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de Sebastian y Riwa dentro de su camioneta, parqueados \u2018donde Charlie\u2019, que me le\u00edan su Spleen de Paris <\/em>en franc\u00e9s, explicando y traduciendo cada verso que no lograba tener sentido para mi.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que Sebastian me regal\u00f3 mi propia copia en espa\u00f1ol y le\u00edamos turnados cada poema, con entusiasmo y v\u00edvida exageraci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que yo le prest\u00e9 mi libro de Demian, <\/em>esperando que se reflejara tanto como yo lo hice, y a\u00fan no me lo ha devuelto.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de cuando lo compr\u00e9, y Demian <\/em>y Hesse me hicieron compa\u00f1\u00eda en incontables trenes en Europa.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que quien me lo recomend\u00f3 fue Rodolfo Mas\u00edas, mi profesor de Problemas de la Investigaci\u00f3n Social.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que me dijo que lo buscar\u00e1 en el mercado de libros temporal que hab\u00eda en el parque de los periodistas.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que, a pesar de no encontrarlo ah\u00ed, tropec\u00e9 con M. Benedetti y La Casa y el Ladrillo, <\/em>y con J. L. Borges y su Historia de la Eternidad, <\/em>dos libros a\u00fan enigm\u00e1ticos.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de prestarle el Benedetti a Laurane, una decisi\u00f3n torpe pero bien intencionada.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que ella, un d\u00eda antes de regresar a Francia me lo devolvi\u00f3 acompa\u00f1ado del Spleen de Paris <\/em>en franc\u00e9s, el libro que le\u00edmos juntos al lado de los microondas del J, algunos meses antes.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo estar al lado de esos mismos microondas leyendo a C. Bukowski con morbo curioso, inc\u00f3modo en sus p\u00e1rrafos, historia tras historia.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de comprarlo pensando que ser\u00eda similar a Hemingway, anticipaci\u00f3n infundada despu\u00e9s de leer el The Old Man and the Sea <\/em>que me prest\u00f3 Sebastian.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de ese mismo d\u00eda haber comprado Do Androids Dream of Electric Sheep? <\/em>de P. K. Dick y as\u00ed llegar a amar m\u00e1s una de mis pel\u00edculas favoritas.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que gracias a Dick llegu\u00e9 a F. Herbert, y pude visitar la inmensidad de Dune, <\/em>encontrando as\u00ed un gusto incipiente en la ciencia ficci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo durante los primeros meses de pandemia salir al parque para verme con Martin, y discutir incansablemente sobre esos futuros tan terriblemente seductores.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de que mientras esperaba a que llegaran las secuelas, solo posibles por internet, en un impulso de impaciencia me refugi\u00e9 en L. Tolstoi y F. Dostoevsky.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de encontrar en estos personajes rusos un impulso religioso que nunca me supo dar otro libro.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de la compa\u00f1\u00eda durante el confinamiento de Raskolnikov y los Karamazov, de ser sus c\u00f3mplices y su acusador.<\/p>\n\n\n\n Y me acuerdo de estas semanas de enero, acompa\u00f1ado de la L\u00e9g\u00e8ret\u00e9<\/em> de Kundera que me entretiene los minutos antes de dormir.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de su simple y bella dedicatoria, un \u00faltimo regalo de Na\u00efcy antes de partir.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de esto y de mucho m\u00e1s, de libros como medio y como excusa.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de la humildad de su presencia, de su paciencia t\u00edmida y de su resiliencia al clima en tantas mochilas y morrales en los que los he cargado.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de sus marcas y doblones, y de sus intrusivos rayones a l\u00e1piz en partes que estimo de importancia vital.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de las breves dedicatorias pol\u00edglotas, que le dan unicidad al libro, lo vuelven aut\u00e9nticamente m\u00edo y le agregan la responsabilidad de su lectura.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de ver mi alma como si fuera un espejo, de medir mi profundidad con sentimientos inexplorados al ritmo de cada p\u00e1rrafo.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de perderme y buscarme, de entenderme y construirme al comp\u00e1s de los cap\u00edtulos de aquellas novelas bellas que ahora cargo en mi ser.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo sentir con fervor, de re\u00edr, de llorar y de amar, palabra por palabra, de moverme infinitamente dentro de mi imaginaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de los libros prestados y discutidos, de los no le\u00eddos y de los desperdiciados, de los repetidos y de los no-comprados.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de libros que me marcaron y de muchos que cre\u00ed olvidados.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de los libros como compa\u00f1\u00eda y como medios de amistad, como recuerdos y como regalos, como fantas\u00edas y como retazos robados de memoria.<\/p>\n\n\n\n Me acuerdo de esto y de mucho m\u00e1s, y con alegr\u00eda aguardo a los libros que en su momento llegar\u00e1n.<\/em><\/p>\n\n\n\n Isaac G .L<\/strong> Me acuerdo de una tarde soleada en el parque, y las \u00faltimas p\u00e1ginas de Gatsby. Me acuerdo de saber, al cerrar el libro con los sentimientos alborotados, que este me acompa\u00f1ar\u00eda toda mi vida, y de encontrar por fin el amor en clavar los ojos en un texto. 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