A tres manos. Este es el primer capítulo de una colección hecha por el colectivo Domingos Depresivos, conformado por Alex, Jade y Simón. Son textos de escritura automática que eran rotados entre los tres cada pocos minutos mientras escuchábamos todos a la vez pero no en sincronía una lista de música MUY variada. Es decir, un cadáver exquisito-flujo de conciencia-musical… Ah, y había cambios de fuentes y tamaños que no se pudieron mantener en WordPress. En fin, no intente entender. Adelante:

 

Capítulo 1 – Ephedra

Ephedra, dice. En la noche hay murciélagos ciegos más ciegos que los murciélagos normales, llenos de cicatrices en el rostro, de babaza negra, de revólveres entre las alas. Gritan y lo revuelven todo y son como el marchitar de un charco de luz. Hay asfalto que resplandece como un arma, la sangre salta, los niños lloran, las pesadillas corren y se van. Se van. Se van. El tiempo se agota para todos por igual. como un spillway lo que sea que sea sangran mis ojos como los spillways del alma segun diria en las calles negras de mi nación vacía y rota en la que no encuentro resentimientos, pero tampoco encuentro ser.

Un lobo toca mi puerta, su voz es profunda y melancólica, sus frases son enredadas, parece escupir verdades incómodas. Pero, me agrada, es gentil, un tanto tímido, tiene el corazón roto y la nariz mojada. Sus uñas son tan largas como mis pestañas y sus ojo tan vivaces, tan atentos, si quisiese podría devorame con la mirada. A veces me da miedo atender a su llamado, sus aullidos me rompen el alma, su maleta emocinal es muy pesada. Run, run, run, the jewells. Busco joyas, busco amigos, busco armas, busco niebla y miro a través de ella, busco cosas, ruido y fiesta. Que no me esperen, que haya ruido, que haya baile. Metralleta y tamboreta, libreta y sacoleta, la violenta, sacudedera, baile, beso, amor, amor; una trompeta y tus labios, soy quien la mueve y tú la chica que también, se mueve todo el piso y no temo, metemos aceleradores, correas y condones, baile hasta la mañana, luz en la ventana, sonido bestial en tu puerta. I’m so tired dude, le decía a mi parcero entonces, que no comprendía mis ganas de nada y mi nada de gana con la que sin ganas escribia en su pared negra por el carbon de la mina, pero no es que la locura lo moviera a la mina, sino su no entender de no tener ganas de no ser.

La era del Gigahertz, y uno a punta de clonazepam, qué sonido tan bravo, son como falsos cubanos, falsos profetas del ritmo, capaz de mover montañas enteras con unos cuantos acordes. Yo los seguiría, con tal de que sigan tocando, me iría con ellos hasta el corazón del seol es como un grial. Grail. Night. Cloud. Vienen los pasos y es un piano que se escucha y hace el amor. Porque los pianos también hacen el amor. Y suena el piano y los pasos y sus piernas, su entrepierna, las teclas y lo demás, una orquestra mínima y nupcial y silenciosa, una gota de saliva en la que me dibujo sobre ti. Cae lluvia y un relámpago. Mentira, no cae lluvia. Y cae otro relámpago. Se acercan los pasos y suena el sonido del piano y el amor. C. F. Bundy como no extraño tu ser en mi cabeza, que lo unico que hacia era atormentar mis culpas y mi razón que ya hacia tiempo dejaba de ser. Todo gracias a ti C. F. Bundy, un hijueputa de verdad.

Children of the corn, durante tanto tiempo creía que la soledad y la confusión del sopor eterno coserían mi alma, un espíritu lleno de retazos inconexos. Son memorias alteradas por el resplandor de la incertidumbre.. Tengo tanto miedo, preferiría sacarme los ojos de forma rápida, per aspera ad astra, como decía mamá. No sé qué significa, pero hay estrellas. En fin. Me voy a arrancar los ojos de raíz, con las uñas arañando la pupila como el centro de un huevo, la hago sangrar como una placenta que arrancara a mordiscos, como si la sangre se regara y fuera todo aterrador y delicioso, siento la baba de los ojos que se escurre caliente como un sexo, que arde, que duele pero me agrada. Corre mi sangre por mis dedos y la bebo y me devoro mis ojos como si no hubiera un mañana. No hay mentira en el sufrimiento. My favorite things, fetiches casi antropofagicos, como una pelicula snuff que vale mas que las joyas de la corona, una antropofagia de yo hacia yo, 

Tu orilla, desvencijada y rota. La orilla de tu existencia ya no recibe ningún barco. Tus pupilas ya no reflejan ningún asomo de vida, ni de emoción. Respiras, sí, pero estás muerta por dentro. Tu descompuesto se muestra tal cual es, un cascarón vacío. El ángel que custodiaba tu puerta se come tu cabeza. SITRA AHRA, hay 

demonios,

cosas,

mal,

mal

mal

mal

mal

mal

mal.

Corre como el viento, tambor machacador,

Cabrón hijueputa,

de pronto un ángel entra en escena y es todo un contaste, una yuxtaposición.

Un rubio, un rubí,

no sé. No lo sé.

 

CORREMOS TODOS EN EL CAMPO, SIGUIENDO EL COMANDO DEL DESTINO, BANDIDOS TODOS POR IGUAL, BAILANDO.

Sunday morning nananananana Sunday morniiiiiing nanaananan It’s nothing at aaaaaall o algo asi iba lo que nos gustaba tararear, porque cantar no podiamos o… pues… no sabiamos

No quiero volver al Sur, ni a tus brazos. No quiero. Prefiero convertirme en guitarra, en ser susurro de canción. Convertirme en una melodía ingrata que regresar al brillo de tu mirada. Volveré a ser clon de acordes, hipotecaré mi nevera con al de no escuchar el eco de tu voz. Bien puedes ser monarquía, dictadura o democracia, yo no volveré. El Sur será una pesadilla. Riot!!!!!!!!!!!!!! Depertar sin despertar, con el sol en la ventana, con una alegría particular pero finiquitada, la felicidad de quien ve que se acaba una buena película. Pero qué miedo, si mi vida se acaba y yo sigo vivo. Raro. Psylocibe se le llama a aquel efecto en el que la tauromaquia despierta el instinto animal del hombre. El instinto salvaje y sexual, que es a lo que siempre volvemos: violencia y sexo. Siempre violencia y sexo: 

 

FUSION NUCLEAR

no nos deja respirar, nos descompone como si fuesemos muñecos de miga de pan que es consumido por el ambiente

Showbuisness, vaina tan rica y confusa. Una orgía preexistente, preelaborada, preempaquetada. Tan revolucionario el muchachito ese, tan poeta y bohemio, tan Camilo Torres y tan caído. No hay money y tu hermano está vendiendo una batería, córrale que caen y no sé por donde vamos y tomo guaro yhar perico y un fierro sobre la 27, una puta que pasa y un niño perdido, colombinas sombrilla nubes no hay puta plata la re puta madre yo voy cprriendo pero no veo nada, voy puto ciergo ajajajaj y corro y ella grita. Moto, bache, tombo, palo y hijupeuta hujupetoskdkjf kqa corro corro corro

Se cae de la moto y rompo un vidrio psicoanálisis sin libreta y sin sentido antítesis de meditación.

A la sombra de nuestro acompañante pálido me encontraba entonces, la muerte le decian los mas cercanos a ella, Karma, quienes lo adoraban

Hay miedo en tu mirada. Son señales de humo y el tigre de tu alma sonríe sin prisa. Bajará la colina y jugará con tus nervios, una y otra vez, hasta que quedes exhausta y te da igual seguir con vida. El desinterés es tu tumba. Lo sabes y aún así sigues bajando, hasta el fondo. En el hoyo no te escucha la vida. Hay algo en las sombras de nuestras pálidas compañías que me hace pensar en el vacío fondo de una pileta. Cuando las nubes se desarman, y las flores se hacen ópalos grises, cuando las llamas, lloren, llantos,

fuegoo.

Niñerías de colegio y el camino a una pesadilla. Un nudo en la barriga y la certeza de que las cosas ya no serán lo que eran. El clamor de un alma vencida y de una cvencedora, un cántico, un canto, como Boca River y que no hable nadie. La cabeza desgastada como un hueso o el metal de tu bicicleta en el 2009. Un MiEdO Brutal, horrible, asqueroso, viscoso… pero tambien, algo relajante, como si le encontrara una

La casa rosa, hogar de la perdición y el desconsuelo. Fui un poquito triste pero más feliz que los demás. Eras cuna ante el caído y tormento para el altivo. Sonabas a bosque, pero era un niño hoja. mate a ese gonorrea . mate a ese pirobo. Troncal de la caracas y yo soplando un tiro para revirar este puto libro de puta mierda. La sangre en el polvo se ve una chimba hijueputa vida jajajaja a lo bien. La falda, el cierre. Lo que se arde en el monte, una iglesia, un cigarro, jajaja, hijueputas carros de puta mierda, el alcalde es un hijueputa, jajaja, la puta basura y un puñal, siete tiros para esos siete gran hijueputas, también el que temblaba, marica, pa romperle la nariz con un cortauñas, jajaj, cero

que poltergeist mental tan gonorrea

como si

solo tal vez

me hubiera entrado el alma de mi tio, el bazuquero, y hubiese perdido la razón, como una pelicula de risa, de comedia gùeva

 

Sakamichi No Apollon, me gusta, bajo los efectos de Moanin cualquier niño puede desenterrar verdades absolutas. Bajo un jazz reiterativo, cualquier dogma se convierte en canción, aspirada bajo un estado de no retorno. La reiteración es incomprensible para qaquel  que vive entre los límites de Lourdes y la verdad es que el ruido que te llega es silenciado, hijodeputa, no te haga, jaja. A lo bien crees que has visto sombras? Nah, no seas tan marica, si la basura te cae te mueres, imbécil, jaja. El fénix no lo vez, tus cobijas no se ensucian, maldito pervertido, jaja. El eso, esa mierda, eso de allí, te queda grande, ja. El Clavicula Nox (severo nombre jevimetal) asi le decia yo a ese imbécil, pero su nombre real ¿a que no adivina parce? 

BENITO GUEVON

Serpens cauda, el inicio de las constelaciones. Serpens caput. Demasiadas personas seseando esquizofrenia. Esquizofrenia es la multitud. Es el grito. La bala. La santa muerte no se acuerda, no oye, por eso no sufre. Invincible, le dicen. Creo. Eso espero. Cuando las gotas caen parecen humo, o algo que se deja, como una lagartija espichada. Cosas que se resbalan de las manos, un vaso, dos vasos, tres vasos, correr las escaleras como si pidiéramos auxilio y un tubo que se cae sobre otro. Un reloj de plástico viniendo como un arma al estómago, las ventanas y las barillas que se enrroscan como una culebra que no juzga, como dos perros

Me duele tanto, tu partida me duele. Si pudiese me sacaría los ojos para que el dolor cesara. Edipo lo hizo, y actuó bien, hasta en su locura fue un hombre sabio. Yo me regodeo perdiéndome en laberintos que no me llegan ni a las rodillas. Pero aún así hago público lo atemorizante del futuro.

Miente

Haz trampa

Roba

Esas son las tres reglas que me daba mi cucho para que no me fuese a asustar de la realidad, algo de razon tendria

supongo?

Psilocybe, en sueños a veces te visito. Tus labios siempre están recubiertos por efímeras promesas. La ondas del espacio que nos rodea, emite una ligera locura y el efluvio de tu ser dormita en el fondo de mis pupilas. Un cactus suaviza mis yemas con su piel. 

En tu nombre,

                en tu nombre.

Tiene un veneno más amargo que la hiel,

                                                y en tu nombre lo bebo,

                    porque el amor

     es morirse

un poquito.

Porque no estás, 

            aunque antes no había sitio en donde no estuvieras.

Y ahora no estás. 

 

El verde claro de este pasto que me cubre,

los ojos de cada golondrina,

los árboles y sus venas,

todo es tú.

Sin mi soledad.