A tres manos. Este es el tercer capítulo de una colección hecha por el colectivo Domingos Depresivos, conformado por Alex, Jade y Simón. Son textos de escritura automática que eran rotados entre los tres cada pocos minutos mientras escuchábamos todos a la vez pero no en sincronía una lista de música MUY variada. Es decir, un cadáver exquisito-flujo de conciencia-musical… Ah, y había cambios de fuentes y tamaños que no se pudieron mantener en WordPress. En fin, no intente entender. Adelante:

 

Capítulo 3 – China HP

China HP por que tenias que existir en una fluorescencia tan gonorrea y chirreta no me jodas la vida, me faltan lucas por comprarte cigarros y ahora no me alcanza pal bareto, pq no podias ser normal parce, por que no podias no ser una china hijueputa me jode la existencia el no poder entenderte, el que me malviajes con historias de tu vida rata

Work this time, me susurraba la desnudez de su cuerpo, un anhelo malintencionado. Las vibraciones fragmentan el espacio y los delirios no dejaba de tocar a la puerta. La estación de los alimentos fríos calentaba nuestra miraba y el engendro del espejo murmuraba poemas de desesperanza. La locura del ser.

 Summit, cumbre, pico. El lugar al que se llega, en el que las palabras reposan. Es la pausa, el silencio. Respira, respira, pequeño. Respira porque papá respira, porque los árboles respiran, porque la cumbre está cerca o estás ahí y la lámpara no parpadea y la lluvia es tibia y hay comida abajo y una palabra sobre ti. Respira, observa las nubes que son amarillas porque hoy Dios se levantó feliz, porque el naranja le sienta. Respira. Respira, niño. Respiren todos. Respiren, porque la muerte los esquivó y la muerte no esquiva a cualquiera. Respira, que ya casi llegas. Respira, porque llegaste. Respira, niño, respira. Respira niño. Respira. Respira y míralo todo cuando estés allá. DONDANTE!!! y otras mierdas me salen de la mente sin realmente saber a donde estoy llegando. Como si fuese una especie de personificación de ansiedad y depresión y tristeza, que no es lo mismo y muerte. 

Have you ever seen the rain, me gusta, me la dedicó él. Cada vez que la escucho se calienta un poquito mi existencia. Es cursi, lo sé, pero yo qué hago, esa canción es capaz de calmar huracanes y controlar cualquier exceso. Esa canción se parece a él, por eso me gusta, porque es acogedor, sincero, cotidiano, no hay peligros en sus rimas. A midnight gathering! -grita el demonio, y todos vamos a sentarnos. Hoy hay sacrificio de gladiadores. Dos ángeles de alas maltrechas y sucias se acercan, se observan, se revientan y comienza el baile. Fifirififirirififiririri. Cantan los demonios como ángeles y todos aplaudimos y cenamos y la carne sabe a cerdo aunque no sabemos qué es. Faunos y toros saltan, conejos revolotean, abejas negras nos besan la piel. Y los ángeles luchan y de despedazan, se arrancan rumbo a Germania, como buenos chirretos, vagos, vagabundos (que es otra vaina), idiotas, pirobos, malparidos, salieron a bailar… o salimos mas bien, a las calles borrachas de Bogotá, parchadas y peligrosas.

The sleeping child, ante las puerta de Ithiria el viejo tuerto observaba al infante y le cantaba profecías, el atardecer teñía las malas noticias. Historias de Ithiria narradas en voces ajenas llegan siempre a sublevar los pasajes extraños de los maestres que se pierden en su propia luz. Bardos de Galia y de los bosques en donde no para de llover, nobles de tiempos mejores, libros de amistad y deshonor. Una vez la traición toca a la puerta, el dios de quien no reza se va por la ventana y el resquicio de luz entra sin encajar. Mantén en tu mente lo aprendido, y quizás no falles en la vida. Solo quizás, eh, solo quizás. Corre que el diablo llega!. 

BULLET IN HIS HEAD decia parte del titular amarillista britanico que encontro al dia siguiente una nueva forma de lucrarse del sufrimiento de una familia y no solo de eso sino que consiguio lo unico que el temia

Serpens cauda, la efímera paz mental que se consigue en la habitación de los fusilados. las lágrimas martillan las paredes. Y el espectro no deja de acicalarse en el espejo. Visión 

infernal ¿pero qué es esto? Creo que empiezo a gemir. Jeje. Moanin like a maniaaaac, besando tus pies y bailando sobre un piano, qué falda la que baila y qué ruido el de abajo. Corren los carros y yo detrás que te persigo y que te ríes, y cómo es de malparida la vida cuando se hace la difícil. La vida, quiero decir, como decía Molano. Tú no. Si tú eres de lo más divertida cuando bailas. Jeje. Bailemos un poco más, que me divierte ver tus zapatos que corren como si no hubiera un mañana y yuo corro sobre el teclado Duality, marca barata o chiviada o como sea que se diga. No tengo paciencia para esta mierda, solo esperaba bailar y asi dejar de sentir, o por lo menos dejar de ser real

Siempre fuiste mi mejor fantasía, mi mayor anhelo, eras toda la cursilería que jamás alguien podía haber imaginado. Eras la representación del amor y el mejor actor de la desilución. Es el futuro primitivo del que te hablaba. La brisa tóxica, la gris eclesiástica de la iglesia, el concreto que se funde en las pupilas. Cuántos carros no corren el ruidoso repertorio de respirar como ronquidos, rápido, que resetear te mata, que el ronrroneo del ron, de Ron, de Rugidos en riscos reselectos, cercanos y del repertorio te aterran. Corren las piedras cuando caen, lluvia de piedras, de concreto. Qué fuerte es tu mirada cuando la sostienes.

Tu ribera rota en los lagrimales que no dejan de producir olas de pena

Cactus, una hermosa flor emerge de su sórdida alma. El espectro que lo riega le canta melodías saladas y secas, tan secas que su personalidad se desmembra, se fragmenta y desaparece. Un único cactus, un imaginario cactus. 

creo que vengo de otro tiempo.

De un tiempo en el que todos soñamos lo mismo,

o eso hago yo.

Una vida sin amor es una locura,

pero un amor sin vida,

eso pasa todos los días.

Antes papá me llevaba a esperar la ruta.

QUE PUTA PENA QUE DAS

 

 Una bala, me desubica, la muerte era mucho más apetecible de lo que me lo habían pintado. Si hubiese sabido que el borboteo de la sangre era tan agradable no hubiese estado tanto tiempo transitando por la lógica de los vivos. No le habría escrito ninguna carta a Julieta, tal vez solo unas breves palabras.

clavícula nox,

canto celestial,

celstino Mutis

Mustias tristezas,

saz

zas.

 

Corre todo un poco

poco.

Poco.

Una voz,

son dos,

a mí,

la noche,

magia,

magia.

 

LLanto,

viaje,

corrido,

salir,

comer

ñ{

no lo veo muy claro

derecha

izquierda

caer

conejo

en serio

no seé

no te veo nunca más.

ooh la la!!!

te gustaba, no, te encantaba decir

yo siempre odie eso

pero tu no dejabas de bailar esa mierda

yo no podia ni dejar de verte

Peanut, PARPADEO-Convulsión, parpadeo, parpadeo CONVULSIÓN, parpadeo, parpadeo, CONVULSIÓN parpadeo. Maldito bastardo. Maldito miedo que no me deja PARPADEO, PARPADEO, Convulsión PARPADEO llorar.es una fusión nuclear, pasa la marihuana y no, no somos repetitivos, cero. Somos artistas. Enrrolla y vamonos. Ya. Nos vamos en patinetas, somos genios, te lo digo, yo, en serio. Las nubes se mueven y nos miran, qué morado es este suelo. Los beats, la música, carajo, qué chimba. Qué cool. El arte es de jóvenes y el que diga lo contrario es un marica. Corremos con la calle, lápiz en mano, mis tartamudeos no te salen, cagón. En serio, esto es arte. Batería follada, arte, ja ja.

DESPRECIABLE

VOZ 

DE 

MI

ALMA

Dejame ser fuera de una anima perdida en el arte, porque este esta lleno de erotismo

Ahora me cuesta entender tus palabras, van tan lento, tan monótonas, tan inconexas. Siento que me hablas de un único poema que no puedes llorar. No hace  falta una respuesta, las palabras tampoco saldrán de mi boca. Y ningún antídoto nos volverá a unir. Ya no eres mi mellizo, bajo la luz del quirófano te extingues. Nero forte dice la ventana y se rompe. Me lleva mi oreja un duende re hijueputa y corre y se va esquivando todo, todo movimiento es correr y caer y fin. Todo es ruido sordo y ciego, ritmo que o se puede seguir aunqur se intente, pero no lo alcnazor repertorito ,eprroi ,pe pero foucjr rtiwlc, bieuen o bueno ,la verdad es que sep eds lo que estoy escuchando y transcricive a dios es raro habla bmior muy fragil grues E S loq eu iba a decirt es en serio wno no alcano a ddecirlso wntodo el dsfkfj 9 4powm ´w 0tklk ‘????? fj wioiiiiiiiiiiiiiiii oído vuelr pero no alxanoz Peanut (de apellido).

supongo que es un nombre raro, o poco comun pa no ser tan gonorrea con quien sea Peanut, solo se que

no se

me malviaja

creo

tal vez

ta rara la vuelta supongo

 

Burn the rain, quemarlo hasta que no quede ni una sola gota de esperanza, quemarlo hasta que la presión desaparezca. 

Quemarlo hasta que mi sonrisa se haya evaporado de mi mirada

Quemarlo hasta que mi boca no susurre vida

Quemarlo hasta que el silencio grite

Grite tanto

tantas verdades.

Tantas verdades, en el planeta caravana.

Caen largos cristales que se parecen a algo como kriptonita o algo así

y qué bello que es.

Cuando los pinos se mueven se parecen al mar, y los pájaros salen de ellos como niños que jugaran en la playa. Las hojas secas de los pinos y la madera que se cae y cubre de un tapiz cobrizo el suelo que pisamos, bajo los árboles, más allá de lo que tus ojos o mi mano alcancen a alcanzar. No lloremos, que el suelo vibra y a todos nos crecen pinos como el mar.

El busetas no lloraba, el era re paila, no era pasado, osea… una gonorrea, jodia a todo el mundo.

pero tenia razon en no llorar

algunas veces

 

Riot: las comisuras de sus labios eran ríos de picardía,una sensualidad malsana. Sus palabras eran bocanadas de piano, atractivas, pero más filosas que la cabeza de la serpiente. Y es que hay un poltergeist debajo de la cama que me hace cosquillas y me saca a bailar de vez en cuando, ah, ah, jeje, vamos, nos vamos de acá, a donde diga, jajajaja, qué divertido, y me respira sobre el brazo y me hace cosquillas, ah, ah, ah. Vamos que el tiempo apremia. woo-hoo!!! Vamo vamo vamo. Corriendo como ladrones por el andén. con las bolsas de dinero escurriendo cash, y un taxi pasa y nos moja y me la chupa pero qué divertido. Hay que salir con fgantasmas más a menudo porque sino, Francis forever estara sola, ¿no lo ves?

¿no entiendes la situacion?

¿como puedes estar ahi parado sin hacer nada al respecto?

Maison Rose no lo entenderia ¿entiendes?

¿poe que no me escuchas?

ESCUCHAME

Visiones de los ladrillos amarillos. Un escape subterráneo. La nostalgia y la amnssia son el desayuno de los melancólicos que viven atrapados de recuerdos. 

Reagan suena, o sea, su voz, y un cohete sale volando.

No intercambiamos armas,

balas, 

ruidos.

La política es clave para entender porque somos débiles los que estamos abajo cuando vamos contra los de arriba, pero ellos solos no son nada,

nosotros un ruido gigante,

un tigre, 

cocaina militarizada lista para consumir.

Hace dos meses se mintió,

y son unos cabrones,

todos los políticos.

Todos.

-Achú

-Salud 

-De que hablabamos

-uy parce ni idea

-de alguna mierda de cabrones y tigres??? no????

-no se parce, sabe que ¿y si vemos Caracol?

-dele jajsja